E como se fosse a estética da melancolia, doía.

Poderia ser apenas o estado natural, mas dessa vez doía diferente. Algo rebentando, mais que um grito. Algo que já não desesperava mais. O estático.

Não bem a perda, mas a não-perda, pois está tudo ali tão vivo.

Talvez ela preferisse a perda, meditou enquanto adoçava o café já frio. "Antes a perda do que olhar nos olhos da dor todo o sempre..."

Mas não conseguia. Sabia também que a ausência viria cheia de presença. Não, não era a solução.

Então o quê? O que fazer com essa dor louca???

Se já havia sangrado em palavras e lágrimas, se já havia vazado tudo.

Mais uma xícara de café, agora quente. Suspira e afasta uma folha que lhe incomoda o rosto e a visão dessa semi-paisagem-natural. Consolo.

Recosta na cadeira de vime.

"Não, não preciso mais do que isso..."

E nos olhos o reflexo de uma nuvem clara.